Son notas sinceras, tristes, alegres, esperanzadoras, intelectuales, sosegadas... Nunca he visto una manera tan sencilla, hermosa y sobria a la vez de narrar un año en la vida de alguien. Notas donde se transmite ese amor por la naturaleza que sentía Delibes y que sus hijos han continuado.
Contar con tristeza los sinsabores que ha deparado el año, las alegrías de la familia o de ver como sus novelas van rebasando fronteras, las contrariedades de la jornada; una caida, una pierna escayolada, una nevada que le impide ir a cazar...
¿Cómo se puede contar la vida? Delibes lo consiguio. Consiguió esa mezcla agridulce de sinsabores, esa serena convicción de que la vida es una estafa, una filfa, pero que áun así es lo único que tenemos y vale la pena vivirla.
Delibes es un fuera de serie. Las novelas que he leído de él; Las ratas, Los santos inocentes, El disputado voto del señor Cayo, Mi idolatrado hijo Sisi... son obras maestras de nuestra literatura que nos han dejado pequeños retazos de su vida. En esas novelas, como en sus Notas se transmite ese sereno discurrir de la vida, con sus golpes y sus alegrías... Pero siempre con un tímido destello de esperanza... Como el que se vislumbra en su última anotación de sus Notas;
"... Un año un suspiro, y sin embargo caben muchas cosas en un suspiro. Un año un suspiro. Abruma pensar que en veinte suspiros un niño se hace hombre, en otros veinte madura, y en veinte más envejece.
La condición fatalmente efímera del hombre unida a su condición de ser pensante y sensible alimentan mi esperanza de que todo no puede concluir aquí. Es una máquina demasiado perfecta y reflexiva, el hombre, como para aceptar que todo se reduzca a un proceso fisioquímico que se desarrolla dentro de un tubo de carne..."
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